La beauté est comme l'automne :
Après avoir été somptueuse,
La fleur fane faute de semeuse,
Et se meurt toute mocharde.
Le vif rose devient un pâle noir,
Le désir devient dégoût,
La beauté florale devient une hideur.
C'est la cruelle loi de la nature
Qui esquinte l'éclat de la femme.
Ainsi, pourquoi ne pas profiter de ses printemps ?
Qui voudrait d'un mont de boue
Ou d'une fleur surannée
Alors qu'une plante pétillante de vie
A encore sur elle la virginité ?
Ce n'est pas anodin si le printemps
Est aussi nommé la saison des amours.
Tout nait, renait et revit ;
C'est l'heure où le pollen se multiplie.
Ouvre les portes de ton pistil
Avant qu'il ne soit un objet en panne
Après avoir été somptueuse,
La fleur fane faute de semeuse,
Et se meurt toute mocharde.
Le vif rose devient un pâle noir,
Le désir devient dégoût,
La beauté florale devient une hideur.
C'est la cruelle loi de la nature
Qui esquinte l'éclat de la femme.
Ainsi, pourquoi ne pas profiter de ses printemps ?
Qui voudrait d'un mont de boue
Ou d'une fleur surannée
Alors qu'une plante pétillante de vie
A encore sur elle la virginité ?
Ce n'est pas anodin si le printemps
Est aussi nommé la saison des amours.
Tout nait, renait et revit ;
C'est l'heure où le pollen se multiplie.
Ouvre les portes de ton pistil
Avant qu'il ne soit un objet en panne
